No es una mujer, es una historia.
Es efímera y es eterna
No es un instante en el infinito
Es un infinito instante
Que se ancla en mis venas
Es un ideal descabellado
Y los rastros de un conflicto entre estados…
Es la misma, es la única, es la de siempre
La que no cesará nunca…
La que será siempre un relato pendiente…
El deseo eterno de recordarla, de revivirla
De querer volver a sentir
Su dermis encarnada en la mía.
El anhelo de sentir el unísono grito de guerra
Y que entre dos naciones distintas,
Se fusionen las almas, los rasguños
Los sueños, las sábanas, los líquidos,
Derrumbando las fronteras.
Es tinta es papel,
Es una mujer en la historia,
Una historia hecha mujer.
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| [Algunas veces un artista busca revivir sentimientos que quizás ya esten en estado vegetativo... Pero en este caso, como nunca la musa está, fluye, es carne, es vida, es lo mas abstracto que existe en la realidad... Es huella, es Amor... En su estado mas puro y celeste] |
[Algunas veces un artista busca revivir sentimientos que quizás ya esten en estado vegetativo... Pero en este caso, como nunca la musa está, fluye, es carne, es vida, es lo mas abstracto que existe en la realidad... Es huella, es Amor... En su estado mas puro y celeste]
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